entrecomum

me ame (para musicar samba)

2011-12-08T08:51:00.000-08:00

Deflagra minha vida
perfura meu coração
faz do meu dizer
uma simples ilusão

Re-faz minha face
no sombrio do espelho
imagina alhures
um lugar sem vãos

Minha tristeza
em forma de mulher
decanta meu desejo
enxuga minha aparição

Me ame
dentro do não saber
Me ame
para fora do real
Me ame
pelo seu coração sem igual

samba (para musicar)

2011-12-08T08:11:00.000-08:00

Se o meu viver
não é mais teu
pra que caminha
se não posso nem ser

nem penso estar mais aqui
para me deflagrar
derruba sua gloria
só para me tocar

não posso nem chorar
não quero
nem despertar
nem socorrer
seu o meu viver
não é mais teu

Há mundo de sofrer
acalma minha dor
lamenta meu coração
derrama seu querer

olhos

2011-12-06T03:21:00.000-08:00

Quando gozam pelos olhos descobre outra paisagem que instaura a plenitude por segundos, embebecida por novos sabores, encontra no corpo sua segurança, mesmo que as lagrimas não escorram tão seguras. O amor desperta por moléculas mucosas d'água, os braços se entrelaçam e as pernas não querem largar. O gozo faz filho por dois extremos, duas fissuras que contam o mundo para si.

trabalho (para musicar - samba)

2011-12-01T12:56:00.000-08:00

ele trabalha

engraxa o chapéu do sublime

de cabeça erguida

de olhos baixos

ele é o trabalho

trabalha

para satisfazer algum sonho

trabalha

para desfazer a memoria

trabalha

e se perde no horizonte

ele trabalha

acorda para mais um dia

se descobre

com o cobertor apertado

ele trabalha

caminha para o que não é seu

com o orgulho do sol estampado

trabalha

ele é o trabalho

voltar (para musicar - samba)

2011-12-01T12:51:00.000-08:00

volto pra casa sem chorar

prossigo

volto sem saudades

embarcado pela maldade

volto em paz

volto

sinto no ar

outro ar

que não esta

em meio do que só fica

então volto

volto para me encontrar

ancorado em minha face

volto sem chorar

refaço, desfaço minha embriagues

desquebro o espelho da brancura

para voltar

o salto

2011-10-09T13:19:00.000-07:00

Segura a minha mão – ele sussurrou. O salto desatinou seus membros, por instantes o ar passeou por debaixo da sola dos pés. Voei. Ofegante os dois corpo deitados tentavam pronunciar alguma risada, cada um tocava o próprio corpo, como aquela busca infantil de confirmar a existência. Voei – ela sussurrou. Deslocando o ventre para o lado preenchido por um corpo novo, fez tremer o corpo. O beijo foi visto pelos deuses que por ali sobrevoavam. A sombra da árvore acariciava o rosto dos dois. A árvore é alta, como os sobre-saltos que ali ramificavam os destinos.

ser

2011-08-27T18:14:00.000-07:00

quero mais ser uma poesia de manoel

chuva

2011-08-10T17:04:00.001-07:00

"Escorre a frente do sol a chuva, uma chuva de sonhos não vividos. Amortece a todos, a chuva ganha mais águas, são das lagrimas. Paralisados alguns dançam, outros fazem do chão o único estar. Cegos ficam olhos de tantos desejos a espera do impossível. A chuva cai, silencioso é o peso do ar, toca cada corpo rígido, esvaído do lirismo mais doce em não ser. Ouve-se cantos, ouve-se o som dos poros, gritos encantados. Os corpos cantam, delírios são ouvidos como melodias íntimas. Deitado, a água escorre por dentro do meu corpo. Respiro."

inexistente

2011-07-10T18:58:00.000-07:00

Não há interno nem externo, tudo é interno e externo

sol

2011-07-10T17:28:00.001-07:00

Sua imagem ganha outro movimento quando o sol faz despertar o seu querer. Seus olhos tristes permanecem mais presos ao horizonte, à plenitude, quando se conquista o mundo, o seu. O instante desfaz a memória, alivia a alma ao penetrar em si seus próprios raios.

respiro

2011-07-03T15:36:00.001-07:00

Desconheço muito de mim ao espelho, quando faço de qualquer gesto alguma possibilidade em viver, em retribuir ao espelho aquilo que não me vejo. Ouço um ar mais calmo no meu peito, quando o querer contorna a estranha necessidade em caminhar, em formar por algum instante a imagem do amor, abraçar como gesto casual, respeitar com o silêncio o raro respiro de cuidar.

trompete

2011-06-25T13:53:00.000-07:00

devido a ausência dos meus pés, apreendi a voar. Apreendi a sorrir ao som de um desafinado trompete.

real

2011-06-19T10:28:00.000-07:00

Não sou visceral, nem triste, nem alegre, nem lírico, nem melancólico. Bebo um pouco. Sou alguém comum, com os olhos daqueles que tentam assumir o estado de estar vivo, assumi para si, que sem saber, vive. Marcha com os olhos compenetrado em algo que perdeu quando nasceu, marcha com as mãos preenchidas daquilo que esta mais perto de si.

sentido

2011-06-16T15:12:00.000-07:00

Refere-se ao desejo como súbito, não retrai, diverge das figuras que vem de encontro com a sua pele, o sangue escorre como sinônimo de sentir se corpo em contato com o ar, alguma possível existência segmentada por cada pergunta a si. O instante guarda a insegurança em estar, melhor, pensar que está vivo, se confunde com suas sombras que revelam não só um, mas muitos que estão dentro de si, da mais bem-vinda razão, a desilusão de quando tentamos voar e caímos, quebramos alguma parte do corpo e reconhecemos que o mais do humano está nos excrementos, no cheiro escondido quando nos disfarçamos como proprietário de si, de algum objeto que nos gruda no mundo, faz sentir um pertencimento descoberto pela ironia da solidão.

um pouco de amor

2011-06-15T15:17:00.000-07:00

o amor não descansa o sangue, mas acalma a loucura deflagrada como estar vivo, inspira um sorriso mais doce ao espelho, as fugas constantes, as densidades de olhos fechados. o amor gestualiza o possível com ar de infinito, mistura paz a dor, mistura o gozo a movimentos precisos.

meia luz

2011-06-13T18:57:00.000-07:00

Desfaz, refaz, cai bem o amanhecer que cobre os olhos, desperta alguma longe lucidez para poder se sentar, encostar o peito na mão trêmula, faz se sentir vivo, assim, por ser vivo como busca de si, da sombra que é mais suas lembranças das madrugas com o gosto de álcool, gosto comum, gosto que pode ser alguma poética bem vida, o sorriso atravessado a meia luz.

esperança (ao sutil)

2011-05-13T13:50:00.000-07:00

Yan Chaparro

2009

Des-focado parecem os olhos desses que vejo, a luz turva posiciona os corpos entre os ambíguos desejos, cada imagem transpira o não estar, desloco-me entre os corpos, sou mais um corpo, sinto o cheiro do entre as pernas embebecidas que circulam pelos lustres das sombras. Encosto-me no macio e faço do sonho minha esperança.

liberdade

2011-04-03T16:35:00.000-07:00

Inebriante os olhos escorrem tudo a ser dito, as vozes percorrem a madrugada enfraquecendo as certezas que pairam no bem vir das luzes. Meu amor corra de olhos fechados. Esfumaçado continua as dores em cada canto embriagado. Estou cansado do sangue com gosto de água pura que geme com seus sorrisos ao espelho. A culpa guarda segredos que não são meus, imagino o que não existe, o céu compõe cores que me arrastam daqui. Lugares mais sensíveis ao significado estar vivo. Vejo meu corpo em pedaços, não criei esta imagem. Desconfiguram nossos corpos para que só toquemos vãos quando cada mão própria tenta percorrer o corpo que pulsa, a impressão da insegurança não é externa a pele. O sangue se apaga por falsas melodias bem vindas com a próxima companhia. O controle se veste com as alegorias da liberdade.

"apelo"

2011-03-05T09:53:00.000-08:00

"apelo"

Yan Chaparro

carvão

2011

A pronuncia lembra algum ser desmistificado, não estamos em nenhum lugar. O que amar... me pergunto na tentativa de me reconhecer, faço do passo escorregadio meu apoio, engano a sombra para permanecer. As fissuras propõem um desenho enganoso, o desejo re-faz marcas, concentra coágulos.

do outro lado

2011-02-16T19:13:00.001-08:00

"do outro lado"

óleo e carvão
Yan Chaparro

2011

O corpo se aproxima imbricado por desejos, as imagens perfuram a carne quando nem mesmo algum sentido existe, que cor tem o sangue, me pergunto. Imagino um povo que observa mais o céu, tudo se cala na escuridão bem vinda, mas é saboroso sentir o gosto que fica na boca ofegante quando saio de um lugar para outro procurando a sombra que traz calma, sinto um arranhão, as alucinações prosseguem como um certo apoio. O gozo é dançante entre os encontros escancarados, fugitivos que se perdem na manhã. O amor prossegue como o vento inebriante que me acalma. Percebo algum sorriso sussurrando, mas que ilusórios são os dias mais confiantes, confio num pouco do meu corpo, a pulsão recobre os sorrisos que parecem esquecimentos. As asas se apoiam no meu proprio voar.

2011-01-16T13:37:00.000-08:00

a nossa prova mais concreta de existência (corpo) é uma invenção

jardins

2010-12-22T09:07:00.000-08:00

Entre silêncios e jardins, a melodia corre macia por algo que fico a me impregnar. Observo, quando um lapso de luz revela alguma parte, e imagino, quando posso tocar. Acomodo-me em alguma curva, me revelo por estalos e tensões, nem mesmo o perto inspira os contornos de cada fantasia. O silêncio reconta histórias em cada cor que escorre a minha frente, cada poesia inebriante que altera a respiração. Meu jardim se faz nos caminhos que me dissolvo como a própria vida.

ao anoitecer

2010-11-25T15:26:00.000-08:00

Amaldiçoa a carne bem vinda

Purifica o amor dos ratos

Aventura o rosto da solidão

faz do prazer o cinismo

Ri de alguma sombra

Debocha do olhar da escuridão

Dorme entre as costas dela

Beija a falsa calma dos seus seios

Acalma-se em seus lábios

Goza até ontem

Imprimi o semblante banal

Desalinha as entranhas sexuais

Dança com o intestino

Cintila o frescor dos cortes

Ama os desatinos do mar, amar

dia

2010-11-15T06:23:00.000-08:00

os olhos cansados de acordar

o café passei como bebida dos miseráveis

o desejo se confunde com as construções

o amor se torna privilegio de cães

ontem

2010-11-11T16:40:00.000-08:00

a noite descansa em seu vazio, embriago-me do seu tato de veludo, me desapareço na tentativa de amanhecer. Ouço sem fim seu tortuoso silêncio de esquinas. Um corpo é tragado por movimentos de alguma dor calada.

uma criança delineia seu caminho entre os carros, deforma as aparências velozes. O filho se despede do pai com um beijo.

o corpo é mais um lapso, disfarça os olhos, espera alguma bem vinda melodia. Derramo os sucos de alguma paixão, um sussurro, um golpe por baixo. Os poros ficam úmidos , até tímidos, as mãos prosseguem o desconhecido, a imaginação acalenta a carne. Meus passos se desfazem pela sombra.

a rua

2010-10-25T12:23:00.000-07:00

Fica um pouco do impossível nos os olhos daqueles que ficam em parte alguma, que se descobrem por mil formas, surpreende a desesperança, faz sua reza perto do não estar, mas está cada vez mais nos sonhos, nas lembranças ou no grito daquilo que vai ser sem saber por quê. Os olhos guardam uma sujeira antiga, o gesto suave desengana o peso do amanhã. Dentre objetos de restos, o sorriso faz comunhão com o sangue já esperado.

poética - corpo

2010-08-25T09:43:00.000-07:00

2008

Uma amigo me fez duas perguntas referente a construção do produto em dança contemporânea, questões que me levaram a me questionar sobre minha posição hoje com a estética e a poética da dança contemporânea. Foi assim...

M - O que caracteriza a autoria em uma coreografia?

Y - Caracteriza se como corpo que entrecruza concepções fecundas para organizar um produto coreográfico. Um mediador de batalhas entre o eu - outro, ciente que seu produto será um nem um, e nem outro, um possível.

M - O que te faz autor/criador?

Y - Minha posição como arquiteto de movimentos negociantes, que deslocam signos e desejos para consubstanciar um produto. Um jogador que inscreve melodias sinuosas na própria carne para compreender e inventar o mundo a partir da arte. Um espaço entre, inseguro e indeterminado.

samba

2010-08-19T12:26:00.001-07:00

2009

O sorriso lembra algo.

A luz baixa protege o olhar vago,

a sombra desenha novos movimentos.

Perto,

cada boca fala

cada pedaço da pele desespera.

O suor faz o dentro,

fica mais próximo

esconde o fora por instantes.

Infinito,

finito

como o sangue e a pele

Perto

a mão entre a pele

entre as pernas.

Os olhos se desviam

fica.

O álcool prossegue pela noite.

O dia ainda responde,

pergunta ao corpo cansado.

Se cala

O ar ainda denso,

o silêncio é mais ouvido

A noite desenha suas falas.

Perto o corpo faz seus sons

2010-08-07T01:30:00.001-07:00

"poesia"

2010

A vida é simplesmente desejo, nunca foi poesia. São artifícios que recolhem das estrelas, instantes de embriagues. A vida no seu utensílio mais banal é um entulho entre jogos de poderes que devolve para algum movimento de sonho, o impossível.

palavra

2010-08-02T11:24:00.000-07:00

"pouco"

2010

Pouco escritas, as palavras percorrem as fabulas cotidianas, sussurros concretos que devolve ao nada, suas partituras intimas, rascunhos alastrados por uma noite importuna. Ela persiste, derrama amores e sucos de alguma flor rara, como em um tom filosófico acredita na paz. Escurece seus olhos para não olhar, e soluciona a matemática do dia com seu próprio desejo. Semi-erguida arruma os vestígios de uma guerra, e sorri, alcança um novo punhal, organiza os olhos e troca os ouvidos. A palavra desmente o corpo, imagina uma frase incompleta, goza de ser inteira.

narrativas subsequentes

2010-07-29T21:34:00.000-07:00

"entre"

2010

Quase coisa são estalos singelos denominamos como realidade, o fio perceptivo que tece cada sentido do meu, do seu e do passo de qualquer um. Quase é movimento, perfuração visceral, ressonâncias que sobrevivem, declara o que envolve, o que já faz parte sem querer. O menino solta uma pipa imaginada, sorri, relata o possível, a ironia do invisível. O menino debocha, declara guerra ao absoluto e indaga o obvio como contrapartida ao próprio sorriso.

cap. XXX

2010-07-18T15:41:00.001-07:00

"testemunha"

2010

Encerro a textura que fica como estalo do amanhã, regido por algumas aparências, o ar ainda consiste em não ser. Toca o céu, um veludo de mar que trata com ternura cada cumprimento. Delicadeza em meio à acidez das palavras. Os pés seguem afinco o hipnótico deslumbre do livre, meio assustado estão arrepiadas as entranhas, o sangue assume forma de poesia. Da janela deus acena com olhos tristes, revela suas próprias lamúrias da criação. Um pássaro se foi, a alma busca nas nuvens seu próprio conforto, um povo morre da fome construída por outros. Mas amanhã o dia se dissolve como desatino, escurece os vermes que chegam, re-cria cada objeto sem nome, livre.

cap. XXIX

2010-07-13T20:23:00.001-07:00

"hoje"

2010

Dentre gestos e aparições, o caminho se dissolve nos vãos, nas emendas que reclama o que chamam vida. Estouros contraídos sangram no entardecer, cada desenho pronuncia o desejo, ou o fim. O sorriso desperta reflexões, meu peito segura o choro do dia, mas ando, pois ao meu lado pouco resta do que foi. Nem Deus ira perdoar as cicatrizes que performam nossa terra. Faço de mim, minha casa, rezo aos meus inimigos, ironizo as vontades, de que bem tantos falam. São estalos que me convertem ao seguro, para poucos falo do meu peito.

Cap. XXVIII

2010-06-25T16:43:00.000-07:00

"rua"

2010

A vertigem dos desejos daquela mulher são os singelos olhares do amanhecer. Ao lado bêbados compõe beijos aos corpos nus que não se diferenciam, a rua é o instante dos prazeres sussurrantes, dos desejos que viraram medicamentos. Fico entre as cenas que me convidam, peço a desnecessária licença e entro, no centro do meu corpo algo se quebra, o sorriso canta uma benção.

As lagrimas são espertezas silenciosas, devolvem ao amanhecer o sublime esquecido. No céu os deuses fazem suas preces, as nuvens ganham novos movimentos quando as rezas saem do chão. Nem o pouco do amor do dia desespera o desvão do meu sentido.

Cap. XXVII

2010-06-07T13:24:00.001-07:00

Sinto em minha boca sentidos entorpecidos quando sou transferido deste mundo, não estou mais aqui, talvez nunca estive. Os raios do sol correm entre minha alma, mais uma vez faço de mim a incorporação do contraditório. Devolvo falas aos espíritos que ainda não vejo. Meus olhos ironizam os reflexos ordinários. Amores derramados em toda a suavidade etílica do dia, estou deitado entre o fascínio das plantas e das rezas profundas. Me arranco com um simples sopro. Transfiro vertigens a minha retina, enxergo o suco transparente da arvore. Acompanho cada instante deste conhecido mundo. De longe me observam, escuto o mesmo canto contorcido quando fui encontrado em alguma madrugada por um amigo. Meu bem, minhas asas me devolveram ao céu de Monet, por entre doces e serias nuvens.

Cap. XXVI

2010-05-20T11:51:00.000-07:00

"por dentro"

2010

Eu desenxergo as coisas para senti-las como elas são

Me desmembro das emendas que me prendem ao mundo

saboreio o falso sufoco da irrealidade

dos vestígios circulantes das luzes na minha face.

Aprendo a desaber o dia.

Encontro o instante fecundo do ordinário

brinco por não ser.

Vejo deus e o diabo de mão atadas

faço dos fios do vento

o deboche da alma.

Cap. XXV

2010-05-16T07:42:00.000-07:00

Coisas se formam, plasmático, até as linhas que contornam as pessoas ganham algum tipo de vida, mesmo cedidos à escassez de sonhos, ou mesmo da fatalidade perdida quando o perdão é um sentido vago.

Os dias continuam, e nem sei por que eles tentam a continuar, pois amanhã não será diferente de hoje. Mas talvez o dia seja uma espécie de santo sonhador que recupera no seu final, algum sentido para amanhecer. Os espíritos sempre nos observam, quando se abre uma encruzilhada, sua alma pode se perder.

Meu filho ainda não nasceu, mas imagino seu nome e o que posso um dia conversar com seus dias tristes e alegres. Meus pés compartilham com o chão o nascimento de uma planta, acho que sou mais planta que gente.

E o sangue devolve o corte que é só seu. Os olhos fechados refaz o alarme para qualquer fuga. Se você não consegue ficar perto de mim, espero que não se arrependa da partida, pois não sou mais um anjo. Meus olhos atravessam o espelho que sempre refletiu minha face.

cap. XXIV

2010-05-08T09:23:00.001-07:00

"rosto I"

2010

O asco percorre as fissuras pouco estáveis dos meus dentes. Goethe ou Cervantes, não sei quem esta mais perto do espaço entre minha carne minha pele. Derramo aquele conhaque pelo chão, imagino os desenhos possíveis deste líquido pouco inanimado, cheiro às tintas que confundo com sangue.

Os seios dela acalmam o que não sei estar no meu peito, inspiro olhos fechados, a suavidade da chuva que me desconcentra. Água, disseram que meu nome é água. Ainda me pergunto por certo o nome dela, prefiro a incerteza da fuga, a curva, o movimento que contorce, impregna, ri do exato.

O pássaro tenta deschover a chuva quando voa, mas é a água que traça as imagens que perfuram os olhos de quem observa. Já desaprendi as palavras das coisas, me embebedo com as luzes que saem do anônimo. Sua voz acalma meus ouvidos.

Imagino a impossibilidade da natureza, o significante que rodeia sob meus passos. Desatento, fico com a imagem de um caminhar, a delicadeza dos olhos que reconhece o chão. Faço a chuva deschover.

Cap. XXIII

2010-05-01T08:59:00.000-07:00

Acrescento novos silêncios aos meus dias, quando conspiro com os espíritos que transcendem minha pele, percorro por novas melodias em minhas cicatrizes. Faço da minha simetria com o diabo o instante de paz.

Imagino meu corpo nas emendas dos meus delírios, das fantasias incumbidas de medos e êxtases, chego a encostar-se às fissuras dos meus segredos. A fumaça no ar alivia uma risada que fica grudada no ar, ironiza, debocha, ama, revela.

Escuto os passos, os nós e as dobras do desejo. O sangue em sua invisibilidade transpõe a todo instante minha carne. Dou a mim o espaço infinito.

Cap. XXII

2010-04-29T23:07:00.000-07:00

Refaço alguns passos. Meu amor me abrace, já não posso ser um anjo, os contos se proliferam, as imagens retiram o meu pouco contato com o chão, repito alguma fumaça que me acalma, deite não chão.

Quando ouço a fala daqueles que me envolvem, retiro um sorriso do meu corpo, indago as vidas que se redimem ao dito embriagado pelo estalo banal, passo, preciso quando os olhos se apagam na direção de qualquer sentido.

Cap. XXI

2010-04-27T20:01:00.000-07:00

A fumaça desenha formas que me levam a outros lugares, me percebo impregnado de sentidos que me dissolvem nesta suave fumaça, obscura e impregnada de clarões que fazem do meu corpo algo que flutua, sorri de cada ironia que passa por mim.

O gole de conhaque esta mais doce e esquenta as veias abertas para dentro, dança um ritual individual que absorve as risadas delirantes da noite, das falas que desmonta verdades quase intactas. O céu obedece a novas cores quando deito a cabeça no colo do vento.

Entre corpos que se batem nas fissuras da noite, desvio dos vultos e fecho os olhos para ouvir novos sons, meus. O distante transcendente é movimento que banha minha pele, e o sangue que escorre entre poros suaves.

Cap. XX

2010-04-26T08:06:00.000-07:00

as alternâncias se instauram

reluta o jogo

bani a inocência,

sobe no alto uma gota de suor

desfeche dissimulado

brincos nas minhas mãos,

os poros desentopem a batida do coração

o sangue escorre entre as ruas

deita,

salienta a cicatriz,

desobedece a ironia

quando transfere seus olhos fechados

o dia absorve o sol

o vento já é silêncio

quando a água me banha,

produz um corpo menos patético

sinto cócegas no estomago

almejo o jeito contorcido

nem sou meu espelho

me disfarço

planejo o que desfigura

cap. XIX

2010-04-20T09:27:00.000-07:00

Minha acidez é como o sussurro de um vôo rasante, percorro os escuro, pois já aprendi a enxergar nele. Sôo falas que estremece o corpo de quem ouve, quando passo, provoco arrepios entre os sentidos mais atentos. Calmamente meu riso devolve outra teatralidade a fisionomia da invenção do real. Faço do amor, o absoluto.

Alguns amigos estão mortos, abatidos pelo clarão que não souberam manusear, foram devolvidos a banalidade do dia, calados e emendados por falas que nem sabem porque jogam para espessura do ar.

Aprecio mais um gole de vinho.

Escrevo algumas partituras imaginadas e soco o ar em direção ao infinito. Observo as meretrizes e os fugitivos da realidade, me aconchego entre eles, faço do sangue irônico o meu habitat mais sincero.

Beijo a imagem borrada na minha frente, ouço estalos no interno do meu corpo. Quando corro o sangue se apodera das minhas narinas.

cap. XIV

2010-04-19T10:31:00.000-07:00

Quando fui chamado para pensar sobre este campo de fluxo entre arte e pesquisa, voltei ao meu cotidiano, pois é neste campo entre ruídos, temores, clarões e coágulos de sangue que me movimento como sujeito contemporâneo, descrente de divisões quando pensamos nos fenômenos do mundo vivido.

Sendo assim, inicio este texto a partir do personagem corpo, pois ele é a consubstancia mais instável quando me olho no espelho, para depois propor uma reflexão entre este espaço de fluxo, junto a uma experiência do esperado cotidiano, sua performance ordinária de saber – fazer.

Eu – meu, o corpo é um transito, uma invenção para nos mesmos, e se constrói e se desconstroi nesta delicada relação, quando o corpo sou eu e também sou meu. Inventamos um corpo, ele é objeto e sujeito, uma razão insegura que se defini entre idéias, experimentos e percepções do que pensamos ser o mundo, nossa experiência no ato de sobreviver.

Gosto de uma partitura escrita por Merleau – Ponty, quando diz ser – mundo, afirma que as coisas que nos envolve são extensões do corpo, estamos grudados em tudo, não temos escapatória quando inventamos o que significamos como existente a nossa percepção. Corpo sendo um construto que se move em simetria com as coisas, mas também transcendente a ele quando se permite ir a outro espaço sensitivo - mental. Como seria nosso corpo se não levássemos tantos nomes ao nosso entorno, as nossas entranhas...

O corpo se apresenta como uma invenção, podemos construir um corpo sem órgãos, como lembra Deleuze e Guattari, um corpo de desejos como lembra Reich, os dois num tempo - espaço particular. E também podemos nos apropriar de vários corpos em contato com a espessura do ar, e fazer o que entendemos como dança, um outro corpo, sendo o mesmo.

Dança que se move neste delicado fluxo entre dois (pesquisa – arte), um duo que não é nem um e nem outro, mas um entre que abre outro espaço, um terceiro espaço que é de onde podemos gesticular vozes de ação. Sendo assim, deslocamos deste campo fluidos, partituras seqüências que sustentam o produto a ser construído, um texto, uma peça, uma performance, um videodança, uma dissertação, uma tese, um conto... e muitos outros possíveis.

Então agora conto sobre uma experiência minha de pesquisa – arte. No processo de construção do produto em dança contemporânea intitulada como me=morar, criado pelo coletivo corpomancia, no qual faço parte, produto que foi construído e estreado em 2009, e recebeu o premio Klauss Viana de dança da FUNARTE. Estou como bailarino interprete criador e coordenador da pesquisa teórica. E desta experiência posso trazer rápidos desfeches reflexivos que podem ajudar a mover alguma discussão futura.

Cada dia foi inscrito entre – linhas, na tentativa de dar forma ao que estava sob cada movimento cotidiano, minha ação estava entre o espaço de criar coletivamente a obra e trazer reflexões teóricas relacionadas ao caminho discursivo que nos estávamos construindo.

Sendo assim, questões como do indeterminismo da cultura, da memória como anti-museu, da dispersão dos relatos como artimanhas cotidianas, do não – senso como formação do sentido e da rasura nos textos da ordem. Foram sendo imbricadas e absorvidas ao discurso de cada um para a construção dos movimentos, da trilha e do cenário. Percebendo uma não dissociação do espaço de pesquisa, com o espaço da arte, pois é nesta complexidade que podemos chegar mais perto do identitario deste corpo novo que se move ao lado de um nome, neste caso, o me=morar.

A pesquisa teórica não funciona somente como suprimento conceitual, mas também como substancia movida em cada criação, como um sentido que contorna e corta o corpo de cada um ao pensar - fazer todo o produto, pois neste momento é necessário que nossas crenças dicotômicas sejam devolvidas ao estado ilusório ao que elas pertencem.

Sendo assim, pensar este espaço de diluição, é abrir novas perguntas na tentativa de questionar mitos e limites tanto no espaço acadêmico, quanto no espaço da arte. Tarefa que pode trazer formas – conteúdos mais sinceros ao pensar o sujeito com a construção de sua existência. Encontrar textos novos que ainda vivem intactos aos nossos sentidos mais apurados.

E para finalizar, ainda acredito que o corpo é um texto delinqüente, um desconhecido quase canibal, pois quando ele for permitido a abrir rasuras mais profundas nos textos cotidianos, a sua substancia carnal imaginaria irá desconstruir conceitos que perpassam pelo nosso imaginário social. E por isso deve-se atentar muito a este espaço da pesquisa – arte quando pensamos a dança. Hoje nosso construto como fomentadores da dança, esta inscrito em abrir espaços reflexivos, absurdos e de alteridade. E não construir certezas e conclusões reducionistas.

O corpo é um estado ambíguo, entre a sensatez e o delírio. Pois, se nos cortamos ou caímos de cinco metros, experimentamos o sentido da dor, e refletimos sob ele, vamos a muitos espaços mentais – sensitivos, que imaginam um possível corpo.

Seguindo esta idéia, a dança, ao se mover entre o espaço pesquisa – arte, lembra a figura de uma solidez transcendente. Que muitas vezes chega a ser irônica e não entendida, mas sentida por caminhos que não compreendemos muito bem.

cap. XVIII

2010-04-11T20:26:00.000-07:00

A loucura não esta tão longe,

um homem para o trânsito.

Cansei da vulgaridade

dos desejos quietos

Penso nos meus avós,

em crianças menos tristes.

O pássaro morto

ainda respira,

existem muitas cores em mim.

O amor me abraça

modifico partes do medo,

amanheço ao anoitecer.

Já esqueci os nomes das coisas

cap. XVII

2010-04-09T08:19:00.000-07:00

Banindo as aparições que seguem minha sombra, abro um livro e encontro um texto de Brakhage, fico quieto por instantes, me aproximo do silêncio que esta leitura me prepôs, tento sentir o antes, a figura fantástica do não compor, ironia que questiona a conclusão do mundo, quando o engano compreende a capa de alguma verdade. Meus olhos movem meu corpo ao transe mais sincero aos sonhos que mistura a mim, o dia.

" Imagine um olho não governado pelas leis das perspectivas, um olho livre dos preconceitos da lógica da composição, um olho que não responde aos nomes que a tudo se dá, mas que deve conhecer cada objeto encontrado na vida através da aventura da percepção [...] Imagine um mundo animado por objetos incompreensíveis e brilhando com uma variedade infinita de movimentos e gradações de cor. Imagine um mundo ante de "no principio era o verbo" (Brakhage)

cap. XVI

2010-04-08T19:17:00.001-07:00

Os objetos são vulgares

entre excrementos alheios,

o dia prossegue

você sorri

e o beijo continua amargo.

A pele do homem se apaga

antecede brincadeiras com a morte

invade o pulmão,

entorpece cada veia com nada.

Somos nascidos e viventes esquizóides.

Um casal arruma o cobertor,

estão debaixo do viaduto

a rua fria os protegem.

Aparições saem dos meus olhos.

Desespero.

Desejo.

Fome.

Paz.

O Homem nasce.

O homem degusta a fantasia,

ironiza as imagens que chegam

beija o ar

conspira com deus

saliva a dor do diabo.

Os objetos continuam vulgares,

consome o próprio homem

segue sua inutilidade,

dança entre vozes apagadas

O homem nunca nasceu.

cap. XV

2010-04-07T17:14:00.000-07:00

Ao anoitecer lembrei de André Breton quando disse “O mais admirável do fantástico, é que o fantástico não existe, tudo é real”. Sou matéria das luzes dos meus sonhos, fantástico ironizo minha própria condição, e de muitos que tendem a caminhar como vivos na vulgaridade dos capitais bem ajustados a carne que treme.

Tudo é real, quando reconhecemos no próprio sangue as invenções que nos sustentam como vivo. Olho aquele corpo amortecido, se instala nas sombras da minha casa, acontece como estalos da ilusão, do realismo radical do fantástico.

Sonho e realidade, caminho na tênue fronteira desta bem vinda liberdade. Imagem que se dilui na retina cortante dos meus olhos que a vê. No sangue grosso que escapa da latência mal contata.

Concordo com Octavio Paz quando disse que “Basta um homem aprisionado fechar os olhos para ser capaz de explodir o mundo”. Meus olhos sempre abertos caminham como os olhos do homem de Paz.

cap. XIV

2010-04-07T06:16:00.001-07:00

Não digas que é franca com seus medos,

na vida não temos tanta sorte.

A vulgaridade e a violência

dos sorrisos pálidos e manipuladores

entopem nossas narinas.

Fazem do corpo utensílio domestico.

Você que já viajou por muitos lugares,

mas parece presa em si.

Que liberdade engraçada,

você já tem um bom negocio.

O sangue dos antigos

ainda atormenta as ruas.

Caroline já esta morta.

Seu pai a matou,

sua mãe a matou,

seus amigos, somente riram.

Caroline só tinha vinte anos.

Ainda no escuro ouço seu riso amargo,

sua face absorvida por qualquer poder.

Meu bem, cante alguma canção sua,

As esquinas já não guardam perigo,

o diabo descansa com suas próprias lágrimas.

Alguém abortou o sonho,

alguém jurou a deus a mudança,

alguém bebeu o próprio sangue,

alguém engravidou a violência.

Qualquer preço me deixa de pé,

segure minha mão,

amanhã ficaremos acordados como o pôr sol.

cap. XIII

2010-04-06T16:05:00.000-07:00

Acordando entre sonhos arquétipos, alguém me pergunta se confio na vida, sorrindo respondo que até um limite, pois é sempre necessário abrir um espaço para enganá-la. E digo que confio numa vida menos vulgar, com menos nomes já concluídos e com menos sonhos destruídos.

Esta pessoa diz para mim que sou um sonhador, mas eu já tinha acordado dum sonho onde eu não era mais aquela figura antiga, mas cada partícula que inspiramos como mundo. Esta pessoa não sabe disso, então foi embora com seus passos certeiros e sua face fechada. Fiquei no meio de tudo com meus passos ditos miseráveis, poéticos e absurdos.

Ela volta a me perguntar por que de tanto amor, se um dia também vou morrer. Fiquei em silêncio, imaginando que este alguém conseguisse seguir meus devaneios, mas não conseguiu, morreu fraco pelo o que não viveu. Sussurrei nos seus pálidos ouvidos uma fala “consuma seu próprio peito, no instante do grito para cada canto miserável do seu ser, só assim irá respirar”.

Perguntei-me porque chorei quando contei meu segredo a esta pessoa. Talvez as lágrimas sirvam como a calma tão bem vinda, como a as outras faces do desespero e a beleza da solidão. Fico sorrindo perto dos planos do meu jardim, perto das alucinações ritualísticas da fé de uma criança ainda viva, quando desvia de um tiro de alguém distraído.

cap. XII

2010-04-04T19:47:00.000-07:00

O amor é uma doença, uma amiga me disse depois que falei que o amor pode ser um pouco de paz em meio da loucura do dia. Não sei o que é amor, mas sou invadido por ele a cada anoitecer e a cada amanhecer. Acho que nasci com o vírus dos românticos e idealistas.

Ouço baixinho o vento esfregando suas histórias na minha pele, ares que invade o mundo com os cantos dos poetas que parecem não viver aqui. Os arcos de fogo que iluminam o céu, a fúria de cada espírito esconde um sonho. São desses arcos que me envolvo quando durmo.

Passo a mão no meu rosto, escuto uma reza que me acalma, converso com a sombra que se faz no canto do meu quarto. As formas instáveis são as mais generosas de vida. Digo a ela que somos somente o vivido do amor, o vivido quando enxergamos a morte em nossa pele.

cap. XI

2010-04-04T10:35:00.000-07:00

Então escrevo uma poesia na tentativa de reconhecer na noite em que transito, em que danço perto dos meus mais absurdo delírios, das minhas navalhas que me cortam de lucidez.

Ando tendo novos sonhos.

Deitado no chão, meu corpo é absorvido,

ouço um canto vibrante,

um ritual particular

uma língua antiga,

onde homens e mulheres compartilham o mesmo espírito.

Sou tocado pelo desconhecido,

faço do meu corpo a arma de fazer daqui,

um outro lugar,

onde o limite se afasta

da lugar a febre,

aos pés que voam no chão.

Clarões se abrem

encontram corpos que se mataram

respira a angustia,

o delírio de estar.

Cubro-me do ritual.

Enxergo meu corpo,

substância desfeita de mim.

Já não sou eu mesmo,

sou vivido

pelo o que ainda não sei.

cap. IX

2010-04-03T19:49:00.000-07:00

Minha casa se esvazia aos poucos, sentado entre o sangue de outros, enxergo as lagrimas que já foram minhas. Meus amigos cantam uma espécie de blues e dançam em direção as suas almas que tendem a bater. Os cantos da casa ainda escondem corpos que persistem em ficar. Lembro de uma poesia que escrevi, falo baixo para poucos ouvirem. As palavras desenho numa parede ainda limpa.

Saindo da floresta, meu canto encontra ela
digo - você deve construir sua liberdade sozinha.
Mas seu rosto se virou,
entendi que isso é impossível
seu riso lembrou sua própria prisão enfumaçada.

Seus gritos soam como um tempo perdido,
ainda toco sua pele,
mas a ausência não é minha.
Já apreendi a brincar com a solidão.

Quando termino de escrever, a casa já esta vazia, encontro um bilhete deixado por uma amiga, meus olhos se levantam involuntariamente, um suspiro ganha meu corpo e preenche minha casa, derruba meus livros, e faz meu corpo ceder aos sonhos de hoje. Um dia vou me consumir até a possível morte.

cap. VIII

2010-04-03T12:53:00.000-07:00

Alguma coisa parou de acontecer

E todos continuam sem saber o que é

Os corpos se assopram

Cada olho prossegue um caminho mais vulnerável

Meu bem, o amor esta calado

Vivo no silêncio da minha lucidez

Mas o que fazer. Ele pergunta

As mãos cortadas esperam uma revolução

Sua sombra lembra um magro cão

Convivências enganosas

Falas que enganam a tristeza e a morte

Seu sorriso é amargo e só

Já perguntei aos donos do dia

Dancei numa noite alcoolizada

Que suor estranho

Os braços descansam quando posso voar

Então me abrace, vamos conversar.

Minha imaginação te ofende

Não tenho dinheiro para lhe pagar

Mas cuidado,

Seus pesadelos são minhas preces

A coisa nunca parou de se movimentar.

cap. VII

2010-04-02T12:16:00.000-07:00

Imagino-me ao lado das falas que nunca foram ditas, perto da inesperada queda de uma montanha. O dia prossegue, e a cada dia tenho a impressão que meus passos soam como silenciosas navalhas num mundo que fico distante, o encontro por outros meios, ainda não sei o que estou fazendo.

Por um inteiro instante um ar doce segura meu peito que pulsa, fecho os olhos na tentativa de voltar para perto daquele antigo lugar, quando os espíritos dançavam uma estranha dança a minha volta. Chego a falar algumas coisas, mas a doçura me faz só respirar.

Vivo igual a muitos. Vivo um sonho realista, que não será desfigurado pelo ar mesquinho que faz do sujeito, objeto alheio de si, do outro e das coisas que o envolve, e o corta involuntariamente. Limpo meu pés ao deitar na cama, e fecho os olhos ao me levantar, faço de cada movimento a tentativa de construir uma poética menos violenta, mas sincera.

Meu amigo que dorme em casa ainda perde muito sangue, e dele saem imagens que se formam nas fissuras do chão ainda sujo, ou mais limpo do que ontem. O sangue dele conta a historia de muitos.

cap. VI

2010-04-02T02:05:00.000-07:00

Onde é possível se sentir seguro... alcanço meu travesseiro, e deixo de olhar as coisas em minha volta. Nem sempre podemos reconhecer o carinho que toca nosso rosto. Fecho os olhos e faço da melodia de Bach algum instante mais preciso em minha pele.

O neto de uma conhecida esta doente, ela frequenta casas de strip para levantar uma grana dos homens bem casados. Converso com ela, atrás de uma parede ela ironiza os prazeres que escorregam como cegos dos delírios noturnos.

Encosto minha cabeça na parede, meus livros estão todos no chão, e me fazem lembrar a noite passada, fico movido por lembranças que me embriaga do suco doce, do sangue que faz do desejo um estado interessante de fluidez. Meus olhos contornam com palavras os movimentos que ainda lembro.

Por algum motivo as palavras de um livro de Clarisse Lispector pairam por uma mente quase inconsciente, sincera quando saboreia sua própria melodia, faz o que somente traz a morte, pois para continuar vivo, deve-se enganar o surto entre vozes desconectas.

cap. V

2010-03-31T17:18:00.000-07:00

Minhas mãos não param de tremer, meu corpo desgrudado de mim faz desenhos sob os clarões que estouram na minha frente. Tenho poucas lembranças de ontem, mas impressões magníficas. Construo num caderno dourado algumas letras para uma futura poesia, um grito que tenta acordar os corpos deitados que se confundem com o áspero asfalto dos donos de coisas. E caminho com ar de ressaca, da noite vivida entre amigos e conversas que alcançavam o céu.

Corro em direção ao pouco visto, e num sentido quase esquizóide abraço os vultos dos deuses que alimenta cada canto deste lugar, ás vezes nem sei por que corro, mas meu corpo não para, então faço de mim amigo do estar por vim. Meus amigos muito bem acordados dormem agora, mas deles não saem somente dores, mas sim sorrisos quando sonham a própria vida.

Ouço lá fora um gostoso sorriso, deixo aproximar, pois minha casa guarda somente os sonhos que movimentam as tensões necessárias. Seguro em sua mão para iniciar um conversa. Seu vestido entre aberto aproxima dois corpos que se deleitam, nos casamos por uma noite.

Acordo e absorvo novas poéticas que tendem sempre chegar. Volto-me ao meu corpo, e tento me escorregar pelas narrativas que estou escrevendo. Olho em minha volta, a noite inicia sua dança diária, encosto as costas na parede e me saboreio com um vazio nítido, os ares densos da minha casa me sustentam e tira por instantes meus pés do chão.

cap. IV

2010-03-31T00:31:00.000-07:00

Para a construção de um pensamento é preciso se desmaterializar na mais precisa composição de si, voar e sumir deste mundo já batizado de freqüências acostumadas. Para depois voltar, e se embebecer de todo possível do mundo, das coisas grudadas na alteração da sua pele, e quando o estado de transe encontrar seu novo limite, daí é possível pensar algo com o mundo.

Reflito isso quando termina minha ultima garrafa de conhaque, e vou me deitar na beirada da sombra de uma madrugada passada, da morte e vida de alguém. De olhos abertos escapo de mim como um espírito que reconhece novos mundos, é engraçado ver o próprio corpo de cima.

Minha casa esta cheia. Vejo outros corpos deitados, uma fluidez quase perfeita de idéias e sentidos que fazem dali a possibilidade do novo, quando tenta esquecer que nossos amigos ainda estão presos nos vícios que alimenta o veneno encontrado no sangue do mundo. Deitados, todos rezam. Ouço cada prece em meios de soluços e lagrimas muito bem expostas. Ouço o êxtase em abrir os olhos, e as dores da lucidez.

Meu amor não tenha medo, ouça por um só instante a sua liberdade, me abrace e beije sua própria pele, sua particular alma, se desprenda de um mundo que só existe em você. O mundo esta quase no fim, e ainda choras por não saber pisar o chão com seus pés. Respire quando ouvir você mesmo, sem esta enganosa violência que você mantêm sem saber por quê.

Os olhos se abrem, os corpos se apóiam ao tentar se levantar. O cotidiano é instante de pequenas revoluções. Um homem de cadeiras de rodas me chama, pede dinheiro e diz “deus de abençoe”, se é comida ou pinga que ele vai comprar, não sei. Pergunto-me porque eles sempre me chamam, ou se seria pinga ou comida que eu compraria.

cap. III

2010-03-31T00:29:00.000-07:00

No centro do meu peito algo não me deixa dormir, fico acordado é já reconheço o sangue que complementa o mundo de alguma sinceridade. Minha voz rouca do cigarro que não fumei tenta atingir algum lugar no céu escuro e libertador. Canto algumas palavras que venho lendo entre as espessuras de cores novas. Minha história parece está batida que lati no meu peito, me deixando atento aos sons, mesmo quando tento me enganar desses que chegam.

]Pergunto-me por que acredito no amor, e sei que a resposta é simples e doce, pois só o estado do amor pode aliviar o mundo das suas inúteis dores, ele é a primeira e a ultima resposta, é o que pode mudar as coisas.

Meu peito faz tremer a coberta que esconde minha pele do frio, lá fora a luz que chega ao meu quarto fazem dos meus olhos aberturas para outros lugares. Na verdade nem sei muito bem onde estou, mas estou muito bem vivo.

Quando amanhece meus óculos me protegem de clarões enganosos, meus olhos se voltam ao amor que esta envolta, dentro, entre o ar que respiro. Só assim caminho e declaro meu sangue nas nervuras de novas aparições no colo dos meus sentidos. Bebo um gole de água antes de consumir qualquer outra matéria do mundo, vou para meu jardim e sento perto das folhas que abrem seus ares de contato.

Deitado, imagino-me coberto de uma espessa camada de algum líquido viscoso, fecho os olhos e meu rosto desenha para si outro delicado movimento. Meu espelho é outro. Então volto para cama e espero anoitecer, espero as poesias, os tremores e as narrativas doces das flores afiadas.

cap. II

2010-03-31T00:28:00.000-07:00

A dita realidade é uma mentira mal contada, com um sorriso sem graça que soa o ar da mais cômica hipocrisia. Fico olhando os olhos banais da boa educação que revela na escuridão o sonho rasteiro do liberalismo, seus carros e idéias geniais para construir sua falsa liberdade. A conquista individual, a morte de algo maior.

Fico rindo e observo os desenhos do teto. Tento trazer para meu corpo imagens e lembranças menos fugitivas de mim. Mas as risadas não param quando lembro do desprezo e dos episódios sujos camuflados por alguma aparência esbranquiçada, polida ou detentora dos discursos que acabam em algum quarto qualquer.

Meus delírios me absorvem para iniciar um outro dia, traçar linhas febris que cortam os gestos cuidadosos do inimigo, todos enfileirados num jardim de flores podres. Como tenho medo e nojo. Meus sonhos se movem como espíritos dentro de um corpo suado do sangue e do cheiro de éter. Fico a sorrir, pois já cometi meu oitavo aborto e tenho pressa.

Mas meus olhos entreabertos sempre capturam a possibilidade das poucas frestas que o mundo permite, então crio um novo sonho e um novo mundo para meu passo que não se cansa de caminhar. O choro ouvido na madrugada pode ser qualquer um, é a dor que deleita a insanidade de tentar prosseguir. É noite, me levanto para matar alguém, o chão já está coberto de sangue.

cap. I

2010-03-31T00:26:00.000-07:00

Sou novo para mim mesmo. Encontro novos espaços num corpo que caminha, o vento encosta diferente, devolve o que transpira. Caminho dentro de movimentos entre a rigidez e a suavidade de um corpo que dança. Tenho a impressão que vou passar por muitos lugares por um motivo maior, se é transcendência, não sei, pode ser vida, não há nome.

Converso com o pouco de deus que conheço, meu sangue se move como linhas cortantes, me entrelaça diretamente com aquilo que vejo e não vejo. O menino que pede dinheiro, sou eu mesmo, inspiro o cheiro dele para me reconhecer no suor que gastamos quando caminhamos, me movo impregnado pelas imagens de Quixoteanas que corpo alimenta.

A fúria encontra calma na madrugada, deito macio nos lugares que construo, a dosagem de álcool acalma os textos que faz da mente pulsão bem inscrita. Dentro da cor existem muitas histórias.

Vejo alguém que nem parece existir no palco, engana o natural, permite novos sentidos num mundo de poucos, quando me deparo com o absurdo realista de objetos do mundo. Imagino discretamente o que não existe, a ilusão paternal em poder flutuar. O choro sempre volta na mesma madrugada, ativa o vazio presente, concreto, belo, prazeroso, triste, autônomo, meu, seu, fugitivo, violento, visual, artístico, racional, sentimental e só.

Então o pulso se contorce e faz de uma linha dentro do próprio braço algum sentido com muitas histórias no instante que também engano o natural, quando invento meu próprio corpo.

SOB A CARNE IMAGINADA

2010-03-31T00:19:00.000-07:00

Trago neste instante um conjunto de textos que descobre a realidade sob a carne imaginada. Sujeito que transfere o próprio sangue para o possível caminhar num mundo que deflagra o enganoso estar.

Vou trazer neste momento escritos decodificados como capítulos, na tentativa de contar esta cotidiana historia que propõe a imposição de uma outra realidade menos vulgar e banal.

respiração - ambiente

2010-03-28T11:09:00.000-07:00

São poucas as imagens que conduzem o corpo, não só ele, mas o outro que corre, corta sentidos favoráveis a desenhos pouco vistos. O contorno remete ao próprio movimento que se inventa como algo de existência. A respiração intensa absorve novas formas, desejos que por alguns instantes faz o mesmo acreditar em seu sangue que percorre seu suco corpóreo.

É como que cada poro do corpo encontra-se a intensidade precisa em flutuar, esfarela com cuidado, como uma delicadeza sutil, pois assim se faz mais próximo do que acredita ser. Nada esta desgrudado, tudo é o pouco do que se movimenta aqui.

O ar desfaz o concreto, inventa melodias de contato, ironiza as separações vulgares do corpo com ele mesmo. Tudo flutua na concretude sarcástica da impossibilidade do real. O movimento emenda o corpo com a possibilidade transcendente daquilo que do pássaro é natural.

Yan Chaparro – 25.03.2010

sensível - ambiente

2010-03-26T17:43:00.000-07:00

"sem título"

Yan Chaparro

2009

Pedaços de corpos cobrem o dia.

Amanhece e piso nas emendas do dia que faz descansar o sensível, fugitivo que encontra outro dia para se deitar. Meu amigo para onde foi seu rosto que não fugias de si. Pergunto, mesmo sabendo que não há respostas.

Ele passeia pouco hoje, diz que suas pernas estão amontoadas de feridas, cortes que não se fecham, e faz do próprio sangue poucos desenhos próximos. Ele disse um dia, que pensou não ter mais sangue. O vento ainda acaricia sua pele, mesmo que comprimidas sejam as melodias das folhas.

Um dia sua avó falou que as terras não produzem mais, pois os seres donos delas, que hoje são celestiais, não deixam mais. Uma terra de violência não é viva. Quando ouvi, lembrei que ele fazia do ar uma junção perfeita com o mesmo. Não conseguia diferenciar ele de tudo envolta.

Os corpos cobrem o dia, são os dias.

Yan Chaparro – 22.03.2010

objeto - ambiente

2010-03-24T04:53:00.000-07:00

Aquilo que dizem lá fora aparece como imagem inventada de consumo, objeto de manuseio rápido, como coisa depreendida da pele do que dizem dentro. Quando aparece entre cores de vida, é porque necessita de um novo objeto que faz inventar cores que sacia desejos por um viver muito distante.

Por inventado como objeto, seu movimento é dissociado, ausente de qualquer encontro que possibilite a escuta. Uma performance da violência, quando esta transpira ares sutis do engano.

Quando ouço o de dentro, maquiagem visceral, sua fala sempre denuncia uma distância, pois fala objeto, não-eu, mas sim um outro, que mesmo morto, o tal de dentro se imagina vivo. A fala soa entre meus ouvidos, calado imagino um sorriso irônico, pois em silêncio sei que este objeto é uma ilusão que traz ao latente compostos do não entendimento.

O sensível fica fraco, enquanto o ambiente é alimentado pela invenção de ser objeto.

Yan Chaparro – 22.03.2010

vento - ambiente

2010-03-22T16:10:00.000-07:00

As folhas das arvores desenham no ar composições que me levam a pensar o que elas estão querendo dizer. Observo meus poros absorvendo algum sentido que chega pelo vento. Uma conversa inicia, estamos grudados em meio do mesmo mundo, não temos escapatória, somos dois, uno possível que transcende o insuportável. Uma tristeza também chega, pois sabemos que esta conversa é suspensa do cotidiano de uma maioria que faz do aço um símbolo do menosprezo pelo outro.

O meio do mesmo mundo hoje lembra o ar áspero, quando ao pisar o asfalto minha sola fica impregnada de lógicas que confunde vida – morte, diz alcançar a salvação no mesmo instante mortífero que seca a pele quando encosta um vento triste. Minha pele esta grudada ao que envolve, posso enxergar meu próprio sangue nas fissuras deste vento que chega.

Yan Chaparro – 20.03.2010

ausência - ambiente

2010-03-20T15:35:00.000-07:00

O estranho pré-sentimento de não existir é o alivio de cada passo que construo como ausência do meu próprio corpo, alma que inspira a própria insatisfatória respiração que confunde minha mente tão precária como aquele homem que pediu uma dose de pinga na casa de um amigo. O teor de musicas que movem a lente de um corpo que transpira, não o passo, mas a o sarcástico riso do desejo de pisar o não pisar.

não tão outro: uma narrativa do sentido urbano

2010-03-18T19:04:00.000-07:00

“[...] na nudez do seu rosto, concerne, ela “me dissesse respeito” (me regardait) antes da sua confrontação comigo, antes de ser a morte que me desfigura a mim-mesmo. A morte do outro me concerne e me questiona como se eu me tornasse, por minha eventual indiferença, o cúmplice desta morte invisível ao outro que ai se expõe; e como se, antes de ser eu mesmo votado a ele, tivesse que responder por esta morte do outro e não deixar outrem só, em sua solidão mortal." (Lévinas, 2005)

* Os dois textos que seguem fazem parte de um trabalho maior chamado "não tão outro: uma narrativa do sentido urbano". Trabalho construído em 2007, mas que trago ele neste instante, pois volto a discutir um tal Ambiente, tema de outros textos que vão seguir no blog.

onze dias

2010-03-18T18:58:00.000-07:00

Morre, agora é empecilho - ou era antes? Fica imóvel, move-se mais que antes? É estado de dizer, grita mesmo, ironiza o lugar onde morreu, toma vida depois de uma fotografia, quando é inventado um sentido de vida depois de sua morte, significa o desprezo, a melodia sarcástica e nostálgica de progredir. Para onde não se sabe.

Ele esta na rua, estático, diante de uma loja de carros, ao lado do templo comercial dos nossos gostos, dias e prazeres. O gato sorri. Não. Ostenta o dente esmagado no chão. e tudo passa, similar a calma enganosa.

Dele, insinua algo, lembra que já foi amigo de alguém, dele mesmo talvez, e que não tem nada a ver se animais sem pêlo – ou quase, constroem prédios e edificam discursos, enquanto elogiam onanisticamente o horizonte fechado do crescimento, progresso, desenvolvimento. Talvez ele diria algo. O que diria? Não deu tempo para ouvir. mas ele sorriu.

O impacto foi grande, ouvi o barulho, estampido, estribilho estranho. Depois de mais cinco carros passarem pelo mesmo caminho (por que não procuraram outros? não existem caminhos sem continuar a perpetrar uma morte?), parei, fiquei do lado dele, resolvi tirar uma foto, acho que aquele sorriso sardônico me atraiu, a ironia estava estampada.

E por Onze dias, às 11:00 da manhã exatas, passei por este sujeito-objeto e tirava uma foto. Sempre do mesmo ângulo, aproximando o dia que ocorreu o impacto. Então ele, sabedor da sua importância, durou onze dias pós-morte, vivo para o asfalto, como que a se diluir no - e ao - mesmo. o asfalto chorou pelo gato? Eram íntimos?

Move, se move, e é movido... O gato (ele, aquele, nós, eu, você) está assim, por um ato de assassinato – vênia a Paul Singer - , diz, fala que alguma coisa não está interessante, mas inquieta na cidade, de imaginários que movimentam-se nela, na latência de desejos engraçados, sarcásticos e cômicos.

Ás vezes fico imaginando que ele (o gato) se suicidou, não foi morto, quis se jogar no pára-choques daquele carro viatura anônima anômala normal e anódina, pois não agüentava mais viver, estava cheio de benefícios bancários – a que chamamos vida. Talvez ele andava bêbado, talvez ele era um artista, talvez egoísta. Ou estava fugindo de uma briga, ou talvez tinha acabado um relacionamento e sofria pela amada (como no romance de Garcia

Marquez: “amor em tempos cólera” - ou de coleira, se fosse adaptado à sensibilidade felina). Dele se foi, mas penso que este (o gato) agora está mais vivo, onze dias, bicho de fibra, literalmente, depois de morrer durou mais onze dias, sou seu fã, morreu por uma causa política, histórica, cultural, ambiental, do amor. Será que este gato era um extremista, um radical, um poeta, que lutava contra os carros? Também não sei dessas coisas. Mantenho a minha alma calma colada ao céu da boca.

Depois disso caminhei pela cidade constatando, como investigador criminal e espiritualista, diluído no estado de coisa cidade, observando quantos outros companheiros (já me inclui na luta), deste (gato) haviam na cidade, e quando encontrava algum, parava esperava a noite, e colocava uma cruz ao lado dele, não que eu seja católico, nem creio em deus, ou creio, não interessa, caro leitor, nem é da sua conta. Mas foi um sinal de respeito para dizer (obrigado), mas quando no outro dia eu passava por lá, a cruzes tinham sumido, mas os temíveis companheiros (eles) estavam lá. Sei lá, vai saber pensavam que a cruz era macumba (e talvez era, pois como bom campo-grandense não deixo de ter um sanguinho afro paraguaio nordestino).

Eu que falo aqui de um acontecimento da minha vida, na verdade de muitos que caminham pela cidade (não flutuam), tenho fotos (muitas) que comprovam isso, e tenho uma testemunha que tirava as fotos comigo, com este que fala agora (eu ou o gato).

Acompanho esta missão deles, e aos poucos percebo que não se tratava apenas de gatos, mas também a postura delirante e sincera, de pássaros, cachorros, quatis, e outros, e agora, no instante que posso escrever, imagino quase certamente, que os animais possuem um grupo extremista, muito bem embasado teoricamente e com uma pratica radical (de suicídio), que se matam como expressão de questionar, indagar, e mandar se foder este outro animal (ser humano), e seus adereços fálicos (os carros, motos e outros). No caso das estradas o movimento é mais articulado, pois para atingir caminhões os militantes mobilizam muitos tamanduás dialéticos.

Hoje quase tenho certeza que este gato faz parte deste grupo extremista, que era um militante dos onze dias, um estudioso da questão ambiental (da cidade, do cotidiano, da subjetividade e da violência), ele (eu-outro) corta a vida com sangue amargo, fervente do desejo de aplaudir algum momento desta coisa inventada que chamam de vida.

eu-outro (espelho): dizeres sobre o eu

2010-03-18T18:46:00.000-07:00

A carne de um outro é costurada à pele de um falante; o sangue de um e do outro, se misturam em meio a forças de desejo de estar, de ambigüidades de fugir, o sangue se confunde nos rasgos delicados feitos pelo pêlo que se intercala no estado irônico de prazer, em cada pulsão sugerida na possibilidade dos poros da epiderme. A dor é real.

O sarcasmo é exibido pelo tempo nas linhas que contornam, dão forma e preenchem na brutalidade do instante do asfalto. Também é costurada e se costura a pasta frágil de cada ruga branca da sola dos pés (da diluição eu-outro-coisa), este coberto pela borracha do carro, e do sapato, da insegurança de pisar, do corpo que flutua. Então na artimanha de sobreviver, o asfalto exige uma costura temporal, e no instante que faz um acerto com a borracha, a vai driblando, e passa sua linha áspera por poros da pele escondida, do pé quase falso.

Uma costura se forma, exibindo na sua composição poética a narrativa de algo que envolve, e é envolvido pelo que está envolta, e na precisão contorcida (quando tenta suspirar, ou enganar que está vivo), como movimento desintegrado (entrelace de dor, prazer, imprecisão e risos), tece um diálogo delicado, denso pelo estado de viver, e aquilo que envolve o que esta envolvido, é mantido (em movimento) como figura que escorre ao outro, do outro ao um, então fica tudo imbricado em uma mesma composição de substâncias que se diferem, se encontram, trocam, e se modificam. Quando o corpo exibe o seu passo no mundo, ele já é este mundo também.

Os estalos são sussurrantes na medida que fala de um outro, reconhece que este outro é ele mesmo, talvez com uma cara diferente, mas a necessidade de identificação projetiva com este outro, já exibe explicitamente que este outro falado pelo eu (sua posição no mundo), é muito, ou quase todo este eu. Quando esta invenção de um eu se coloca à pensar o ambiente e a paisagem urbana em que vive, pisa, que encontra.

O sangue é o elemento conflitante para poder compreender onde está o limite do que é fantasia e realidade. Cada substância vermelha que sai é o vômito amargo da fronteira entre a morte e a vida, como sugestão de que algo acontece, simplesmente acontece. Penso - com sinceridade duvidosa - que a barreira da fantasia e do real é inexistente, pois é estado de movimento, de diálogo, de encontro, como a percepção traumática e de alivio quando se encontra em movimento com o mundo (de sangue, suor, idéias, apelos e risos), quando observa que caminhar junto ao outro (eu mesmo – ele) acontece no instante do entre (fantasia – real), um entre confuso, sem precisão, que caminha na sua sólida desconstrução solitária.

O entre é postura de idéias, estado de sangue e pasta no chão. É um entre de contorcionismo sensório, de idéias, percepções e paixões. Entre que é um lugar, estado de movimento, lugar parecido quando percebe a relação - outro, a relação - mundo, a idéia de fantasia – real. O entre é este lugar existente no diálogo, movimento de se perceber juto ao outro, sendo este também.

Este é um alguém comum, que ao perceber o outro (no instante de loucura), compreende que sua percepção acontece por reconhecer neste outro, algum espelho. e assim observa feliz e infeliz que o corpo a corporeidade o soma a nefesh (o todo carne-alma), não se separa do mundo, também é este mundo, e que o interno não é tão interno, e o externo não é tão externo. Mas são dois lados sem quinas que se cruzam enquanto se interpenetram no espelho quente e sem fundo do asfalto.

Fica o eu, o outro, o espelho, a idéia de saber do outro quando o espelho que não sai da frente, exige uma lembrança. e uma outra coisa permanece – love and human remains -, fica a necessidade de falar sobre a violência, não a que esta no sangue que escorre da boca amarga de quem apanha, mas uma violência delicada que traz para sua poética de caminhar ao e no cotidiano o semblante pálido, de ausência, cisão com o próprio corpo, e conseqüentemente com o que o envolve.

Ele recebe um tapa bem dado, cai uma lágrima, sabe que esta vivo como John Dowland. e agora incomoda-se; grita para os outros corpos, zumbis, enforcados em gravatas cafonas, saias, camisetas, sapatos e sandálias, que fazem do caminhar o ritual do não sentir o próprio corpo, construindo no cotidiano a precariedade do banal, rarefeito indigesto, que faz da ausência de si ao e com o outro, a violência cotidiana, a cisão.

Ao pensar sobre esta violência, lembra de um passado, e o riso é espantoso, incomoda. Riso que é seguido de um pensamento particular, existente na tensão de ter solucionado um problema. Pensa “que é por causa desta violência de linhas e conteúdos pálidos, de cisão com o eu-outro, que o gato foi assassinado, quem estava no carro não se via (seu sangue), então não podia ver o outro, talvez por isso o gato se matou, por não agüentar mais ver muitos de si (outro), sendo mortos por ausência, de gritos escondidos”.

quem corpo

2010-03-13T14:32:00.001-08:00

"algum corpo V"

Yan Chaparro

2010

Quem corpo. É o sussurro mortífero que plaina entre dias de pouco contato com aquilo que dizem ser o que é. A pele é rasa, os olhos se apertam compondo sucos ácidos dos mesmos, os braços fracos tentam se apoiar nas linhas que o corpo imagina ser o ar. A cabeça para o alto tenta enxergar distante o si mesmo, são poucos os apoios deste corpo. Mas quem, o corpo incita náuseas e ri das figuras banais que correm. Antecipa o que acontece, e faz a mente desentender ele mesmo, o corpo é um quem perto e longe, faz imaginar as coisas através deste tal orgânico. O corpo esta grudado a tudo, pois é ao mesmo tempo este tudo, dele entendemos a natureza. Quem passeia entre corpos, faz do corpo objeto migratório, é ele, aquele, este e talvez mais você que chega a me lê. Flutua, faz do ato de imaginar sem nada dentro, faíscas de ventos, quando flutua. O corpo flutua, é denso. Escorrega seus pés nos vãos dele mesmo, salta, encontra novamente o chão, forma desenhos que do salto, salta em si. Quem é ele, quando golpeia no ar o não dito... corpo que desfaz o dito para ser corpo, sorri, mesmo com olhos fundos, quando se pergunta sob o que envolve.

Yan Chaparro – 10.03.2010

ao corpo

2010-03-06T09:19:00.000-08:00

"algum corpo IV"

Yan Chaparro

2010

Entrecortados os gestos destinam desenhos ambíguos, ao corpo só restam poucas formações similares aos escritos que banham as lentes opacas da fúria. Ao corpo nem mesmo o corpo se permite alguma lição, pois o abismo é como um ligeiro arrepio entre os cortes poucos de sangue, entre as pernas, entre os poros, entre a voz. Ao corpo a dança se propõe como outro, absorvidos por signos e dizeres exatos como a incumbência de matar alguém, pois o corpo engana o nada, e faz do riso, o suco amargo que estabelece ao outro, movimentos, destinos de aplausos. Irônico e belo ficam as coisas impregnadas ao corpo, quando o contorcer extrai do chão, rasgos que confunde corpo ao pó. Ao corpo ficam as gotas de sangue que giram espalhando sua voz entre paredes brancas e espelhos que figuram somente o não corpo. Ao corpo fica o ali, pois aqui ainda é fratura da carne que se engana com sua própria pulsação, pois corpo é não existir. Digo ao corpo o que disse a deus, quando ele mesmo ainda engatinhava suas feições criadoras. Digo ao corpo que os braços ainda enganam os olhos, pois corpo é um entre a carne podre e suor da alma. Ao corpo nada digo. São os escritos que encravam definições, ambivalências que escorregam no engano de citar, ou de fechar a escorregadia poça de sangue. Ao corpo só posso apresentar o abismo, ele salta, se contorce e respira. Ao corpo nada digo, só respiro.

Yan Chaparro – 27.02.2010

pouco do corpo

2010-02-28T15:13:00.001-08:00

"algum corpo III"

Yan Chaparro

2010

Pouco do corpo são as guerras, o sangue no deleito de algum final de dia, quando o sono é o alivio. Pouco do corpo é sombra que lembra movimentos antigos, imagens que parece este mesmo corpo que ensaiamos como nosso, como uma abstração que tenta nos guardar no mundo. Pouco do corpo são as dores que temos e imaginamos estar aqui dentro, ou fora quando é possível dançar. Pouco corpo é correr para sentir o gosto do próprio sangue na boca, é deitar pensando que o céu esta perto. Pois quem inventou o corpo como corpo que não é só corpo, não sei. O corpo, ou pouco dele, parece as emendas canibalistas que seguram as linhas das costuras errôneas chamada mundo. Pouco do corpo, é pouco das invenções que dizem ser pensamentos que contorna o que diz ser, existir assim. Pouco do corpo é algum salto que tem no chão seu inicio e seu final. Pouco do corpo é conhecer o chão e o ar que comprimi o alivio de ser pouco do corpo. Pouco do corpo, pouco, só pouco é possível ser alguma coisa não fora do corpo, mas corpo que faz de lagrimas desenhos que alguns corpos dizem dança, ou corpo que é voz, visível e invisível. Pouco do corpo é ter pena do corpo, pois ele é só corpo, nada mais. Pouco do corpo, não é riso que roda sem parar, pode também ser, mas um dia o pouco do corpo não será mais pouco, pois pouco não é o corpo, é insanidade do mesmo, do estranho corpo que tentamos ser como corpo, pois damos e desdamos sutilezas de contornos ao corpo. Pouco do corpo é muito mais perto do dialogo do sangue com o ar abstrato que faz do meu corpo o que não sei. Pouco do corpo são meus pés tentando pisar o mesmo chão que meu corpo sempre nega.

Yan Chaparro - 20.02.2010

outro corpo

2010-02-24T03:27:00.001-08:00

"algum corpo II"

Yan Chaparro

2010

Outro corpo abre algum espaço entre a crueldade de ser corpo, quando intranqüilo a pele é pouco do que só podemos não saber. Cru e embaraçado este outro corpo se aproxima do vão, em vão, para o vão que é um pouco da superfície tão turbulenta quanto acreditar em Deus. O corpo deflagra as iminentes fragilidades do rosto que brinca com seus sorrisos nas sombras da noite do corpo que sente, para não sentir a presença deste tal Outro. Mas eu mesmo sou o Outro quando meus olhos estáticos procuram à velha mosca que passeia no espelho, que geralmente joga com a minha imagem, o corpo é muito do Outro, que nem tão como o Outro, é muito do ar que sorri para o escuro, que faz do movimento a tentativa do seu, muito mais meu, mas nem tanto eu. Outro corpo parece o crescer divertido das unhas, dos cabelos que são restos da tal evolução. Outro corpo é a fúria do mesmo, quando se esta a frente da paz, ou dos vermes antagônicos que comem o corpo, sendo Outro, ou o reflexo disfarçado deste mesmo. Outro corpo são os sucos pastosos que tornam o corpo como algo desfigurado na presença da maquina, dos escritos que buscam do corpo sua natureza, seu estrato sujo, pois canta de cócoras para o linear temporal que mede pouco do corpo. Os órgãos estão flutuando no espaço e a tal perfeição orgânica busca na palavra ser sua própria fuga entre pedaços do céu. Outro corpo fecha os olhos para enxergar o corpo que fica impalpável no instante da pausa, pois corpo pode ser corpo quando esquece que é corpo, e fica Outro para se movimentar como corpo. Outro corpo não é tão Outro, pois quando lembra que pode ser corpo já é outra coisa chamada de corpo, dança.

Yan Chaparro - 22.02.2010

algum corpo

2010-02-19T06:29:00.001-08:00

"algum corpo I"

Yan Chaparro

2010

O corpo prossegue, ou imagina algum caminho. É invadido por segmentos, e invade o mundo dentre linhas que alivia alguma estética de sentido, está como algum fabricado por emendas artificiais, mas o que é artificial... (pergunta o corpo com cara de afirmação). Seu sopro assemelha se a anarquia, não esta aqui, nem ali, constrói figuras plásticas como performances do desejo. O corpo se desfaz a priori na incumbência em dar nomes, contornos abstratos que desenha a figura de alguém sujo do sangue, seu, meu, do outro. Sangue externo, interno como imaginário que perfura a cinematografia de destinos teatrais, o corpo é muito parecido com a nuvem e mesmo com a cadeira que sento. Imaginam órgãos desintegrados da melodia do amanhã, hoje mesmo alguma droga foi consumida. Meu rosto lembra a borracha que vejo nos carros que passam. Quando algum movimento é permitido, entreaberto o corpo compõem alguma face borrada na espessura estreita da liberdade, o gozo e o simples toque lembram imanências do desejo que faz do corpo algo mais perto, em silêncio. O uno aqui é múltiplo, entre fluxos de intensidades, pois o corpo é experimentação, o inconstante que se parafraseia como qualquer algo que incita o que dizemos como realidade. O ar é leve e pesado, como uma dança cotidiana que lembra ao corpo sua figura distorcida no espelho, ou torção central das ansiedades. O corpo é mais parecido com a face dissociada, vôo duplo que lembra a figura do Aleph ou mesmo de Caim. A poética do corpo é banhada por goles de alguma bebida quixoteana, emergida na figura do nada, em sua consolidação consciente do riso doce e amargo. O corpo prossegue como um boneco desmembrado guiado por distrações de deus, como apelo sádico na estranha absorção de técnicas e fabricações entre emendas do alívio. O corpo não tem saída, e soa como a tragédia silenciada do cotidiano. A morte – A vida.

Yan Chaparro – 17.02.2010

PODER

2010-02-12T07:14:00.001-08:00

poder III

Yan Chaparro

2008

O movimento desenha figuras borradas, as linhas tortuosas instauram formas pouco visíveis no sentido amplo do dito concreto. O abstrato, concretude falível e radical, estabelece segmentos de fúrias, perversidades que proliferam como faíscas silenciosas, sacramentos cindidos. Não é o domínio explicito que me preocupa, mas as fugas que propõem ataques sistematizados, matemáticas de guerra, quando a volta ao suicídio é o fim, quando o sentido de estar como vivo se configura na morte, ou melhor, no restante que é a pureza do banal. São por entre detalhes cotidianos que o poder alimenta, e é alimentado, fortifica signos adorados como pequenos deuses, tudo isso para o prosseguir do tal poder do macro. Mas são nas micros relações, trocas abstratas e entre violentos socos que o poder assume seu estado como. O riso amargo pronuncia uma vitória, derrota por excelência. O poder arranca do peito a insignificância, performance remetida a tragédia, linhas que tenta consolidar o rosto da verdade, para não estar como morto. Viscoso ele se move em contradições, é contradição como movimento cotidiano, não esta em um, nem no outro, mas nas sombras que se encostam. Ele atirou no menino, ele até sorriu. Entre-linhas ou na espantosa exposição genital, o poder arranca, mastiga e explora a existência de algum objeto, fuga perversa para inexistência do mesmo. Como o nada, o poder se satisfaz com doações mutantes, robótica esperada pelo organismo viscoso, sangue, com pressa para alguma organização. Dar significados ao poder, é como ensinar realidade ao inconsciente infantil de alguém que acaba de nascer, o resultado é uma esfera performática do canibalismo, se come como tentativa de se tocar, estar como vivo. Canibalismo político, ou ironia que estabelece o que Lévinas diz como “Homicídios Invisíveis”. Não digo poder como substância, mas como conjunto de segmentos embaralhados, que inaugura organizações no esplendor da sublimação, ou no desentendimento de si quando se vê com uma arma na mão. Valetas que fazem as narinas espirar sangue. O poder se mantém como partículas viscosas que se proliferam entre peles, se articulam por ressonâncias experimentais, estado de guerra cotidiana, pois o outro pode ser o mesmo que corta a pele diante do espelho mesmo que tremido.

Yan Chaparro - 26.01.2010

ROSTO

2010-01-22T08:30:00.000-08:00

Emendado por linhas matemáticas, o rosto se movimenta como estado errôneo para si, para o outro, e para qualquer formação de algo, inexistente por natureza. Não existir assume, é assumir seu próprio rasgo, existe como figura de molde, não esta aqui nem ali. O Espelho é quase invenção para o alguém desencarnado que passa, olha, analisa e morre. Visto o vulto, qualquer fala é garantia do nada, para ser algo, o nada é como criança que brinca de ser pai, ou melhor, deus. A determinancia do rosto é sulco ambivalente que resgata a proporção da contraditoriedade, ninguém fala para alguém em si, falamos todos para invenções de rostos que classifica até aquilo que é de desejo, a tal realidade. Como Deleuze e Guattari sugeriram “O rosto é uma política”, linhas excedem e instaura limites banhados do sangue inventado por algum filme rodado diante da narrativa do terror satirizado pelas bocas que comem o cotidiano. O rasgo, a marca no rosto dele, é de qualquer um. O rosto é uma invenção social que deflagra o que pensa ser seu, espiritualidade que se assemelha a um carro, a um pedaço cru do meu estômago. Aglutinações de poder define o rosto do outro, ao mesmo tempo que não defino o meu, mas sou de total aparência vestido com algo que enxergo ser eu, o melhor, meu. Sem propor emendas significantes, passeio por pedaços que fazem do não encontro a semelhança com deus, o rosto esta pronto como rachaduras seqüenciais, já disse que tudo isso é matemática. O rosto esta aqui, ali, se personifica com a estatua pichada, dança em meio de alguma euforia política e ri de algum desastre ecológico, o rosto esta ali, no riso irônico e no choro falso, mas também no verdadeiro. Rosto que não é mal-estar, não pode mais, já que estamos sem órgãos, mas é mal-estar desproporcionado daquilo que disse ser humano. Qualquer rosto esta no ar, a culpa de longe é a mesma de perto, se a cidade morre, o rosto já denunciou isso há muito tempo, pois o rosto é o assassino de si, do outro e de algo que pode não encontrar. O rosto, bem conhecido pela latência, se ela existe, impõe silenciosamente determinancias subseqüências, que até diz liberdade, ou sujeito.

Yan Chaparro, 19.01.2010

*os seis trabalhos que seguem, junto com o texto Rosto compõem uma teia para discussão diante o fenômeno "rosto" no tempo contemporâneo.

rosto I

2010-01-22T08:24:00.001-08:00

rosto I

Yan Chaparro

50x50

2009

rosto II

2010-01-22T08:21:00.001-08:00

rosto II

Yan Chaparro

60x70

2010

rosto III

2010-01-22T08:17:00.001-08:00

rosto III

Yan Chaparro

60x80

2010

rosto IV

2010-01-22T08:13:00.001-08:00

rosto IV

Yan Chaparro

50x70

2010

rosto V

2010-01-22T08:09:00.001-08:00

rosto V

Yan Chaparro

60x80

2009

rosto VI

2010-01-22T07:58:00.000-08:00

rosto VI

Yan Chaparro

60x80

2010

San Telmo III

2010-01-18T13:49:00.001-08:00

Foto: San Telmo III

Yan Chaparro

2009

San Telmo II

2010-01-16T09:06:00.001-08:00

Foto: San Telmo II

Yan Chaparro

2009

San Telmo I

2010-01-15T09:48:00.000-08:00

Foto: San Telmo I

Yan Chaparro

2009

Puerto Madero

2010-01-08T12:59:00.000-08:00

Corpos deslocados, caminhantes embriagados por longos goles de vinho descem uma larga avenida para Puerto Madero. Brasil, Suíça, Inglaterra, Alemanha e Israel. O samba toca “Não deixe o samba morrer”, cada voz tenta pronunciar alguma melodia que faz o ar dançar perto da lua. O ano vai terminando e agente segue cantando sem saber para onde vamos, talvez esta noite alivie a não morte do samba.

Puerto Madero, Buenos Aires, 2010

Ricoleta

2010-01-07T08:48:00.000-08:00

Num café eu e meu amigo conversamos, é dia 31. Uma criança no colo de outra se aproxima, fica parada em nossa frente, pede dinheiro. Estamos depois de alguns minutos sentados comendo em um café na Ricoleta conversando sobre Buenos Aires, escola e coisas que por algum motivo preenche o ar de lagrimas escondidas. Outra criança aparece, desta ouço a simples palavra dita por ela, “trabajo”, e um sorriso que já me fez corta ontem, hoje volta a cortar, mas ainda não sei como. Somos tão diferentes como iguais.”

Ricoleta, Buenos Aires, 2009

Palermo

2010-01-06T14:12:00.000-08:00

As risadas estouram o silencio entre livros e cafés. Como não posso rir ao ver a chuva lá fora e meus amigos por aqui. Não sei se meu riso é de nervoso. Uma criança pede moeda perto de La Liberdad, alguém lê Schopenhauer perto da criança. Um amigo conta uma piada, degusto meu café da Costa Rica, o riso sai como espontaneidade já conhecida da minha pele ambivalente.

Palermo, Buenos Aires, 2009

La Boca

2010-01-05T05:22:00.001-08:00

Murais lembram arcanjos que protege algum tipo de reino. São homens, mulheres e crianças que fizeram do porto um reino pouco visto, como do proletariado que se vê quando alguma paixão coletiva explode. Os murais retiram lagrimas dos meus olhos novos. Fico parado perfurando-me com a historia que aos poucos absorvo. La Bombonera, você esta na minha frente, e o que posso dizer, talvez nada, tenho somente respeito.

La Boca, Buenos Aires, 2009

San Telmo

2010-01-04T07:35:00.000-08:00

Os clarões das noites deflagram o que a rua movimenta, cada pedra transita direções diferentes, como tentando explicar historias de casarões que fico a olhar suas manchas, sua escuridão por de baixo de escritos de homens que gritão entre silêncios permitidos. O bairro nunca esta intacto, pois deriva de uma densidade pouco vista, tão visceral que se acaba no amanhecer, ou retruca no entardecer.

San Telmo, Buenos Aires, 2009

"narinas" 29.11.09

2009-11-29T13:15:00.000-08:00

o uso da ausência que prossegue pela janela anestesia as cenas desta sala. A fumaça aparece como recuo do sangue. Isso deitado a minha frente faz das minhas mãos o erro de talvez estar ali. O cheiro dele esta desaparecendo, quem esta ali? Sou eu ou ele? Os ratos que rastejavam tão perto do limiar da nossa existência agora são borrões de sangue. Nunca pensei que sangue com vodka seria tão bom. O que Kafka pensaria ao ver o semblante de palidez sarcástica nesta sala, não há barata, há alucinações como das bruxas de Macbeth. Limpo o suco que escorre das minhas narinas, ando pela sala, meus pés passam como vulto paranóico. Por que matamos aquela pessoa? O gosto do sangue humano não é tão diferente quanto dos ratos que moram nas fretas desta sala. Um som estridente se aproxima do meu descuido, algo penetra a sala. Da janela vejo uma batida de carro, acho que todos já estavam mortos antes do impacto. Por que a violência se torna motivo de tantos espectadores?

"ruínas"

2009-11-11T10:00:00.000-08:00

foto das ruínas da ferrovia

2009

"dia"

2009-11-07T06:55:00.001-08:00

Foto: "dia"

2008

sujeito eu, vc... alguem???

2009-10-07T21:35:00.000-07:00

foto: "rosto"

2009

armas de fogo

2009-09-26T08:51:00.001-07:00

foto: "armas de fogo"

ano: 2009

cúmplice - 14.09.09

2009-09-18T08:27:00.000-07:00

o semblante efêmero desenha seu rosto, deriva como qualquer. Sua boca cerrada treme gritos que não sabe como existem. Ele esta deitado e pede uma nova bebida, algo para alimentar sua vaga mente, e diminuir alguma dor que sente, não sabe onde. Seu rosto pergunta com sangue o próprio nome. Não sei responder o que ele pronuncia entre pensamentos altos. O canto delicado da voz infantil corta as paredes da sala,as rachaduras se abrem como os cortes dos seus lábios. Ouço em silêncio uma poesia de Borges. Ele levanta na tentativa de brincar com os pés sob suas manchas. Suas manchas lhe deixa vivo na margem constante de sua ausência. Brinca e brinca com os pés, mantém os olhos fechados, prefere assim, tenta sair do chão, desliza os pés pelo sangue, a única coisa que pode ser dele, ou não. Fico apoiado na janela, o cigarro acesso faz parecer imagens poéticas do céu. A bebida que ele toma eu também aceito, sou cúmplice do que não sei.

a parede - 07.09.09

2009-09-14T16:01:00.000-07:00

foto: "janela"

2007

é uma febre diária, seu suor faz em mim tremer sob o que nunca senti, o hálito de Baudelaire saliva nas minhas entranhas a morte do inseto no peito dele. Este alguém comprime seu corpo no banheiro, faz do branco dos azulejos desenhos de sangue, rasgos que me lembram Pollock, ou até mesmo Modigliani. Meus olhos ficam paralisados com a melodia contraditória que transpira pelas partículas de um ar cada vez mais denso. Levo novamente o gole de uma bebida até seu rosto pálido, somente assim que a dor passa. Ele tenta se levantar, escorrega e bate o joelho cortado na lixeira coberta de restos, não sei do que. Volto para a janela, lembro de uma filme que assisti ontem, “não se mova”, vejo a personagem principal nele, a maquiagem borrada explicita um vida seguida de estupros, o desejo é violência. Ele volta para a sala com as mão entre emendas na parede, se apóia. Erguido ele canta alguma musica de Vinicius, não consigo reconhecer, sua boca esta rente a parede ainda não lavada, se esqueceu de limpa-la. Cai de costas, respira e fecha os olhos, então alimenta seu rosto de algum sorriso tímido para o nada.

espuma - 08.09.09

2009-09-12T09:23:00.000-07:00

o sangue faz um desenho em sua pele, seu corpo sem órgãos reclama algo, nem sabe de onde vem o sangue, nem sabe de onde vem o grito que escutou ontem. O sangue segue uma melodia banal, não sabe o que sente. Sentado enfia a mão entre as pernas. Pergunta sobre o gato, esta com fome. As mãos na parede mancha sua cara de algo menos nobre, do desejo em consumir o que é impertinente, o que acentua o vulto. No banheiro o sangue ainda escorre, ele ainda acha graça. Pergunta por que estou aqui. Eu saí e ele nem viu. Ele perde muito sangue, e sente que a morte é mais do que uma amiga. Entre seus dentes percorre um silêncio, eu volto, ele esta deitado de bruços com as mãos perto da cintura, reclama palavras junto ao chão coberto de sangue. Penso que é um jeito de sentir-se vivo. A baba de sua boca faz espuma com o sangue do chão. Eu vomito o que resta de vísceras descuidadas. Ele pede um cigarro.

vácuo - 06.09.09

2009-09-10T16:25:00.000-07:00

a escrita ganha o sentido da fome, sentido sem nome. Qual é o nome dele, ainda não sei, nem sei o meu. O gato do vizinho entra na sala, pode ser alguma comida, mas será que temos coragem de matá-lo? Não sei. Ele procura alguma mancha na sua pele, diz que é uma marca de infância, de quando podia não pisar o chão, fazia dos vultos algo engraçado, o medo vinha de noite. Ele pouco faz acordo com o espelho, se alimenta dos borrões. Pede um cigarro, pede alguma navalha mais afiada, sorri na tentativa de abrir os cortes dos seus lábios. Chega ser bonito. A madrugada prossegue, e a luz de fora faz desenhos antagônicos em cada canto desta sala. O gato fugiu. A luz é como emenda irônica do quarto com o mundo lá fora, que vibra com sua palidez fatal. Ele deitado ri alto, constrói movimentos com o braço, arrasta o ar da sua frente, na tentativa de conhecer o tão dito vácuo, ele será o nada? Ele ri, e recita uma poesia em meio de uma fala alcoolizada, incita Cornélio Penna. Sua carne faz do cheiro da sala o sal, o sal que queima a soberba, alimenta o nada, alimenta uma historia fingida, uma perversidade sem troca.